From: ximo rubert To: lista valencia Sent: Tuesday, June 24, 2003 12:24 PM Subject: [triatlocv] Los supervivientes de Zarautzwitz Zarautz, 18h PM aproximadamente, hace más de 5h que estoy pegándole y aun me pregunto que coño hago yo aquí. Voy con un colega catalán de casi 2 metros, creo que es del CN Prat, vamos juntos desde hace cosa de 1 km, estamos charlando, claro, los músculos no dan más de si y el corazón late tranquilo a 150 ppm, cada uno con su calvario, el suyo es peor, le queda una vuelta más que a mí, o sea 8-9 km, un infierno. Es la primera vez que me planteo dejarme el triatlón, no es que lleve mucho en esto, más bien poco, pero lo de este viaje ha sido demasiado, al cuerpo no se le puede maltratar de esta manera. ----- Todo empezó ayer viernes, bueno, mejor dicho, para mí empezó el jueves. Para variar, estaba en Orihuela con Pasqual pero tenía que ir a Valencia a empaquetarlo para el weekend y así poder ir a Zarautz con los piraos del Puerto de Alicante, así que, tras una paliza de día, incluida la sesión de gimnasio de 1h30' que me deja aplastado, viajecillo al canto. El viernes, sesión de Pasqualaton, de natación y de corrección de exámenes, y a las 3, viajecillo de nuevo hacia ningún sitio, bueno exactamente hasta La Encina, gasolinera de carretera cerca de Almansa, lugar de encuentro con los alicantinos. A las 18h aparecen con la maaaaaáquina, la autocaravana de Oscar, el susodicho, José Carlos el hiperactivo, José Antonio el peseta y Gerardo, el masajista (¡qué os habiáis creido, que estos van de cualquier forma a los triatlones o qué!). El viaje mejor no os lo cuento, sólo sé que las pasé putas los primeros 400 ó 500 km porque aquello se movía de la ostia. Luego el cuerpo se acostumbra un poco. No cogí el volante en todo el viaje, estaba hecho un asco, menos mal que José Antonio y José Carlos controlaban el tema. Después de cenar de miedo por 4 chavos (el plato de jamón que nos sirvieron, te cuesta un potosí aquí en el costa) a base de bocatas y ensalada, ideal para un LD al día siguiente, llegábamos a Alsasua a las 4h30' de la madrugada y yo sin pegar ojo por el traqueteo del parato aquel. Tras 3 horitas de sueño reparador amontonado entre bolsas de viaje y demás pertrechos, salimos para Zarautz a eso de las 8h30' y en poco más de una hora nos plantamos allí. ------- El gigantón me acaba de dejar en la zona de traviesas junto a la playa de Zarautz, no puedo con mi alma. ------- El siguiente recuerdo que me viene a la mente es en el autobús camino de Guetaria, punto de salida de la prueba, 4 km más p'allá de Zarautz por carretera y, teoricamente, 2,5 km por el mar. A mi lado se sienta una especie de Carlos Ibañez pero en vasco, cachas de que te cagas y pelao al cero. Hablamos de la prueba, se descojona de mí porque estoy cagado de ver las olas que nos esperan allá abajo, me dice que en el 2001 si que las pasaron putas, que lo de hoy es una mariconada. Aun no me he puesto el traje pero ya estoy sudando. Cuando le digo que llevo un 39x25 para subir el puerto de Aia, me mira con una sonrisilla sarcástica y me dice que olé mis huevos si consigo pasarla, que regule al principio del circuito que si no me puedo morir en las rampas del 16 %. Le miro pensativo, y me digo a mí mismo: "José Manuel la pasó el año pasado con un 23, que exagerao es el pelao este". Delante está Felix Javier Martínez, habla por los codos, José Carlos no pierde la ocasión y le pregunta de todo. El tío es muy majo y responde siempre. Según él, el circuito a pie tiene menos de 20 km por los tiempos del año anterior... ------- ¡Su puta madre el FJM! ¡Y una mierda tiene ésto menos de 20 km! Lo que pasa es que estos tíos son unos bestias, y se los cascan en 1h12' después de la paliza de bici. He vuelto a coger al gigantón en las rampas de acceso al pueblo desde el paseo marítimo. Estoy en el último km, quizás el último de mi vida..... --------- ¿Cuantos triatlones he hecho? A ver, hagamos memoria, 2 C, 2 B con éste, 3 Olímpicos y unos 6 ó 7 sprints... ¡Ostia puta! ¡Ande voy yo con este bagaje! ---------- Bufff, los km a 6' pasan muy lentos, da tiempo de pensar en muchas cosas. ---------- La salida iba a ser teóricamente tranquila, según Menéndez de Luarca, claro, pero a mi me volvieron a dar pal pelo, y eso que no había que girar ninguna boya. El recorrido es libre, el único problema es que cuanto más te acercas a las rocas, más te juegas el tipo, sobre todo en el 1er cabito que hay que doblar, donde una piragüa delimita un poco la zona segura, pero es una cuestión de cojones, cuanto más cerca pasas, menos hay que nadar, así que yo, con los atributos flaccidos, decido ir por el exterior. A pesar de ello me he llevado un susto del copón al descubrir debajo de mí unas amenazadoras rocas a 1-2 m escasos de profundidad, lo que unido a las olas considerables para un mariconcete del mediterráneo, me ha dejado patitieso. Para más INRI, en la reunión técnica habían anunciado la posible presencia de manchas de chapapote o galipote como le llaman aquí, así que fuí todo el rato estresadísimo. Se me ha hecho larguísimo, pero acabo de ver el arco de meta que han montado a la salida del agua, amos chaval, has sobrevivido al Cantábrico! Pero el muy cabrón no nos quiere dejar salir y se empeña en echarnos contra las rocas, por lo que me da la sensación de nadar en diagonal para llegar al puto arco. Bien, pie a tierra, corro por el agua, miro el crono, ¡41'20"!, cagón tos los santos, algo así como 3' más de lo previsto, espero que a todo el mundo le haya costado más, sino, empezamos bien (efectivamente, a los 1eros les costo entre 1 y 2 minutos más que el año anterior). La transición a saco, como si fuera a comerme el mundo, salgo con la bici el 62, no está mal para el nivelazo que hay, están todos los de Ibiza y unos cuantos más (en carrera hay que ser siempre positifo). ------------- Esta calle no se acaba nunca, me ha vuelto a pasar el tío de 2 m. Ya no hablamos. El porque acaba de darse cuenta de que le queda una vuelta, yo porque estoy en trance entre el gentío. --------------- La bici, la puta bici, la madre que la parió. Nadie puede perderse este triatlón. Hay que venirse a Zarautz aunque sea lo último que hagáis en la vida, como yo. Esto parece el Tour de Francia y no exagero. En los puertos y repechos, que hay unos 2 ó 300, la peña te anima a muerte, se te echan encima, tocan los tambores y las carracas, todo Dios te habla en vasco y, por un momento, te crees Beloki dejándote a Amstrong en el Alpe d'Huez, aaaaaaaa. Como disfrutarían aquí los Villarroya, Escudero, Moya, Carrasco, los de Silla, Cortizo, Alicia y tantos otros bicimaquinavajas. Y como penarían los Baixaulí, Boix y cia. Aaaaaaaaa. El circuito son 2 vueltas de 29 km con un puerto de 4 km, 3 repechos duros de entre 600 y 1500 m de plato pequeño y un falso llano por la costa con viento de cara, CADA VUELTA, y otra vuelta por otros pueblos de 24,5 km, con un puerto de 3 km y una granhijaputada de 6 km de morirse patas abajo. Bien, ya sabéis que yo soy un poco negaete para esto de los pedales, pero vamos, que tampoco soy tan malo, o al menos eso es lo que yo me creía. Las dos 1eras vueltas las he hecho a 31,2 km/h y 155 ppm, vamos, de puta madre para mí, me han pasado 2 ó 3000 maquinorros, pero bueno, allá ellos, ya les pillaré corriendo....(delirios de grandeza). Empiezo el innombrable, ese peaso de muro de Aia, en el km 65 con una media de 30,9 km/h y, alucinante, en el km 71 la media ha bajado a 26,9 km/h......... Eso significa que he subido los 6 km en 33' a una media de 11 km/h y, atención, había varias bajadas de plato.... ¿Qué ha pasado? Pues que el puerto son 4 rampas al 15-16 % de 500 - 600 m, con mogollón de peña animando y la gente de los caseríos sentada a la entrada de sus casas para ver el espectáculo. La 1ª rampa la he pasado por los pelos. Tengo las piernas duras como piedras. La 2ª casi puede conmigo pero, en el peor momento, alguien me ha empujado. Con un hilo de voz, iba a 186 ppm y 4 km/h, le he dicho que me dejase. ¡Y EL HIJOPUTA VA Y ME HACE CASO! En la 3ª, ya desesperado y sin una mano amiga, mis colegas los calambres han hecho acto de presencia. Lo he intentado 10 m más, pero no he podido. Pie a tierra. Estoy jodido, me pasan por todos los lados. Una es Inma Pereiro... Va suave la cabrona... Creo que a mitad de la próxima rampa es cuando nos hacen levantar piedras redondas de 70 kg para que no sea tan suave el temita... Corono la puta rampa. Me subo. Parezco el pato Donald. Me siguen pasando. Bajadita y otra vez parriba. Creyendo que es la última, apelo a todos los santos y consigo llegar sin bajarme de la máquina. Estamos bajando, freno más que Stevie Wonder, me duele todo. Llego a una intersección y un capullo con una banderita (como veis, en estos momentos ya odio a toda la humanidad), me dice: -Animo chaval, 2 km más y se acaba el puerto. ¡Serán cabrones! Pero como me ponen esta bajada si aun quedan 2 km de subida, que a la postre serían 3. ----------------- Estoy llegando a meta, es increible como anima la gente. ¡Pero tíos, si voy casi andando! No me lo puedo creer, ya casi estoy......... ----------------- Los rostros se van sucediendo, caras desconocidas que te miran a los ojos y te aplauden y corean tu nombre. Me da vergüenza mirarles, pero si les devuelves la mirada, suelen esbozar una sonrisa y, azorados, desvían rápidamente su atención hacia el siguiente corredor. Cada uno que miro es un segundo menos de sufrimiento que me resta para acabar con ésto para siempre. LA voz de Berasa se oye a lo lejos cantando la entrada en meta de la peña y yo sigo rememorando la carrera. ----------------- Estoy en el km 71 de la bici, a punto de coronar, esta vez si, el puerto de Aia. Estos 3 últimos km han sido horrorosos. La carretera está en buen estado, pero es totalmenet engañoso, la pendiente sigue siendo del 7-8 %. Voy con el 25 metido, lentísimo, rezando para que no me den los calambres y me tenga que parar otra vez. Me acuerdo de José Manuel. Me había dicho que él, el año pasado subió esta matada con el 23,..., uuummmmmm, ¡qué fuerte está el cabrón!, uuuummm, ahora que pienso, lo que no me dijo es si el 23 lo llevaba detrás o delante...Ya se lo preguntaré. Volviendo a lo mío, a la entrada del pueblo había una bajada de 200 m de poner el plato, y al volver a empinarse la carretera, se me ha ido la cadena al bajar le plato y he tenido que poner pie a tierra de nuevo para reparar. En el pueblo de Aia, en la última de las rampas duras, más de 100 niños están formando un follón de miedo en el frontón del pueblo. No tengo ni idea de lo que están haciendo, supongo que cortar árboles o algo así, pero la megafonía, aunque atronadora, sólo lanza sus mensajes en euskera. Siempre se aprende algo nuevo, no sabía yo que estaba tan arraigado el vasco. A escasos 100 m de coronar, Patxi, o Andoni, o Joseba, o algo así, me quiere echar agua helada por el cogote. Consigo decirle que no, gracias y, aforutnadamente, me hace caso. Empiezo la bajada, la carretera está botosa, ha empezado a llover, estoy helado. Creo que ha sido aquí cuando he pensado por 1ª vez en dejarme el triatlón definitivamente después de esta putada. ¡Esto es la ostia! Estoy llegando de nuevo a la nacional Bilbao-San Sebastian y, ojo al dato, la tienen cortada para que pasemos nosotros. Habéis leido bien, una nacional cortada durante una hora o más. Cuando he pasado por aquí, feliz y contento, hace aprox 45', bajaba un motorista a toda ostia del puerto gritando a los del avituallamiento: "Ahí llega el 1º, ahí llega el 1º, cortad ya" Como diría José Carlos, la puta moto del Eneko estaba a tan sólo 8 km de meta y a mí aun me quedaba lo peor. Bajando este último puerto recupero un pocoo, pero en el llano, tan sólo 2 km hasta boxes, me encuentro fatal, física y anímicamente. Empiezo a pensar en retirarme, tal y como voy no creo que consiga nada acabando la prueba, tan sólo lesionarme o algo así, aunque para lo que me importa... Mentalmente visualizo mi retirada,... cojo, llego, dejo la bici, me quito el casco, bebo, me seco, me quito el dorsal, pillo la mochila, y me largo a tumbarme a algún sitio tranquilo. Llego a boxes en 3h42', con tan sólo 8' de margen sobre el tiempo máximo permitido por la organización. Por 1ª vez pienso en mis compañeros de fatiga. No me han cogido en el puerto, ni subiendo ni bajando, ¿les habrá pasado algo?, ¿se habrán confundido de playa y habrán llegado al pueblo siguiente?, ¿o acaso a ellos también les ha picado el puto muro de Aia? José Antonio llevaba triple plato, José Carlos un 28 y Oscar un 26... Yo, el chulito, un 25. Soy un cabrón, me alegro de que no me hayan pasado todavía, aun tendría un poco de vidilla. ¡Ostías pedrín! Casi me mato con las zapatillas de bici puestas por la calle adoquinada que lleva a boxes después del pie a tierra. --------------- Los niños sacan sus manitas al estrecho pasillo que lleva a meta para que se las choques. Pienso en Pasqual y lo veo a él y a Ana allí, animándome. Intento complacerles a todos, a 5'30"/km no es difícil. A los más pequeños se les ilumina la carita de la emoción, se creen que eres como Roberto Carlos o algo así. Los más mayores se descojonan con mi gesto, estos ya saben que yo no voy a ganar nada, si no fueran tan cabroncetes, les daría hasta pena. Estos chavalines me han ayudado mucho los últimos 7 km cuando creía morirme, iba de grupito en grupito, chocando manitas y ganándole metros a este infierno. --------------- Soy un drogadicto...... Soy un puto drogata........ Se me ha nublado la mente, tenía super decidido no seguir pero no sé que cojones me ha pasado que, cuando me he querido dar cuenta, ya estaba corriendo. Después sabría que no me había ido tan mal. Cuando ya de regreso a Valencia, Ximopoint se apoderó de Cándida, eché unos nº y ví que, por ejemplo, Eneko saco una media, incluidas transiciones, de 38,2 km/h en Ibiza por 34,9 en Zarautz, Marcel Zamora 38,0 km/h por 33,6 km/h y Alejandro Santamaría 36,4 km/h por 34,1 km/h. ¡Y eso que aquí había 40 km menos de bici! Yo, en mi modestia pedalera, hice 29,3 km/h en Ibiza por 26,6 km/h en Zarautz, vamos, exactamente igual que Eneko, un 9 % más lento, no, si es que él que no se conforma es porque no quiere... Al poco de salir de boxes me cruzo con Virginia Berasategui, me lleva unos 8 km de ventaja, ¡ahí es nada! El malestar se ha esfumado, El 1er km lo he hecho en 4'11", vamos a morir matando... Me cruzo con Patxi, por ejemplo, el calvorota del autobús, nos saludamos, el cabrón parece que vaya de paseo, ni se inmuta. El km 5 lo paso en 21'38", a 4'20", con bajada incluida que me ha destrozado los cuádriceps y que ha sido la primera señal de alarma en este parcial. Subiendo del puerto de Guetaria, más o menos donde habíamos tomado la salida 4 horas antes, me cruzo con José Antonio y poco después con Oscar. Les llevo un par de km, quizá sea suficiente. Poco después me cruzo con josé Carlos, creo que va el último, lo sé por la bici-escoba que le acompaña. Más tarde me enteraría de sus avatares con el tubular. La maldición de Cándida se había cumplido. Poco antes de tomar la salida, al ver su botellín anti-pinchazos, le había dicho que eso no servía para nada, que no sabía de nadie que le hubiera funcionado el susodicho. Mejor hubiera hecho callándome. El pobre iba a pinchar 2 veces y, como había vaticinado Cándida-Aramis Fuster, el anti-pinchazos no funcionó. Ya no voy tan bien, mejor dicho, estoy volviendo a las andadas, cada vez voy peor. Estoy llegando a Zarautz. Los 10 km me iban a salir en 44'34", todavía bien, de hecho muy bien, a 4'27" / km. La 1ª vez que pasas por la calle que lleva a la plaza Mundika donde se situa la meta, se te ponen los pelos como escarpias. No te lo esperas, es una calle estrecha, a tope de gente animando, te dejan un pasillo de 1 metro escaso para que pases, el pasillo se va abriendo a medida que avanzas, de hecho, la plaza no la ves hasta el final de la calle, la peña te jalea, muchos incluso por tu nombre ya que llevan la lista de dorsales y se anticipan a tu llegada con sus gritos. Los vascos son un pueblo alucinante. Con la emoción no hago el giro de 90 º que lleva hacia las 2 vueltas de 5km que me quedan y me cuelo hacia el arco de meta. Ridículo total, Berasa se ha dado cuenta y lo está largando por la megafonía a toda vidolla. Creo que la próxima vez me inscribiré como Cándida, hubiese sido la total... Una vez me escupe la tierra, se me había tragado, deshago los 15 metros de la cantada y enfilo el callejón de las pulseras. Me quedan sólo 10 km... Que poco podía yo imaginar que el cabrón del mazo me estaba esperando un poco más adelante.... ---------------- Ya está aquí, tengo el arco delante de mí, Aunque parezco el Stallone, "yo tampoco me siento las piernas", voy a poder con este triatlón, pasan de las 5h20' de carrera y aun sigo preguntándome ¿por qué? ----------------- El muro ya está aquí, más alto que nunca, el glucógeno de los brazos me lo dejé en el Cantábrico, el del hígado en aquellas rocas de Guetaria, el de los cuadriceps en las 2 subidas a Meagas y, sobretodo, en Aia, el de los gemelos en los 1º 10 km de la carrera a pie, ¿y ahora qué, Pink Floid? ¿No te han explicado nunca que sólo con grasas no se va ni cara al aire? Claro, no has hecho los deberes, pedazo de capullo, y ahora pasa lo que pasa. Vas como el culo, por no decir con él. Los niños del parque se ponen a correr a tu lado y te dejan atrás. Un avituallamiento, me tiro todo el aquarius por encima, no entra ni una gota. Paro. Retrocedo 2 m. Bebo un poco. Sigo. El puto enano de la triconciencia me ha obligado. Estamos en el km 13, en los confines de Zarautz y, de repente, los veo, son ellos, los borrachos. A pesar de tener al tío del mazo subido en la jepa pegándome cañazos sin parar, me quedo alucinado. En una bajada rompepiernas hay un grupo de borrachuzos, entre 25 y 30 años, con las litronas y las birras en las manos, formando un pasillo alcohólico. Tienen la lista de dorsales, en cuanto te ven aparecer empiezan a jalearte, te dan palmotadas en la espalda, te chocan las manos, te dejan p'al arrastre, pero son un soplo de fuerza en el desierto, el del mazo también se ha llevado unas cuantas, por cabrón. Poco después 30 m de subida al 3000 % de pendiente, estamos en una zona preciosa junto a un campo de golf, voy a 5`'20" / km y 155 ppm, adelanto a un vasco, el cabrón me anima diciendo que voy muy bien, pero el lleva dos pulseras y yo sólo una, sic, mundo cruel, aun me queda una vuelta. A trancas y barrancas atravieso toda la playa de Zarautz, una chati de buen ver está sentada en las vallas del paseo "ecológico", me alegra el kilómetro, paso junto al restaurante de Arguiñano, un palacete de piedra impresionante, y enfilo el paseo marítimo camino del km 15. Vuelvo a pasar por la calle que lleva a meta, están todos ahí, me suenan sus caras, somos amigos de toda la vida, esta vez no me equivoco y giro hacia la última vuelta. Estos 5km me salen en 25'33", a 5'06" / km, decente todavía pero cada vez más hundido en el pozo. No sé como cojones voy a acabar, el cabrón del mazo ha vuelto a sacar sus armas psicológicas y vuelvo a pensar en dejarme esta mierda al volver a casa. Estoy pasando por la zona de los parques infantiles, hace un día cojonudo para estar jugando con los críos, y no para estar sufriendo como un cabrón. Este último lo he hecho a 5'39", esto es la muerte, afortunadamente los oigo de nuevo, ya estoy en la zona de los borrachuzos, cada vez están más ciegos, me han dado más que a un tonto, de buen rollito, claro, si esto fuese un ironman, acabarían todos en coma etílico, y yo en coma triatlético. Alcanzo a un tiarrón, 2 m o más, catalán, del CN Prat, pero..... esta historia creo que ya os la he contado....... ------------ 5h22'09" 159 ppm de media, 186 ppm máxima, 162º de la general, 62º en el agua, 191º en la bici, 167º a pie. ----------- Crucé el arco de meta con más pena que gloria, 6'31" en el último km, Gerardo estaba allí para animarnos, 9' después entro José Antonio, y 1' después Oscar. A José Carlos no le ví llegar, yo estaba descompuesto, helado, tiritando, me fuí a boxes entre el gentío, me cambié y me quedé tirado en el suelo hasta que llegaron ellos. Por la noche cené cualquier cosa y me tiré en la litera de la caravana, mientras tanto, mis colegas se fueron a la cena popular, a la que nunca llegaron, y luego de copas con los Zarautztarras que se habían pasado todo el día animando, les invitaron a todo, son estupendos estos tíos. El viaje de vuelta, 900 km de nada, transcurrieron mejor de lo esperado, pero acabé hecho polvo. Al día siguiente, carretera y manta, cogí a Pasqual, deje a la santa de Ana con su tesis, y de nuevo para Orihuela. Creo que no fue hasta el miércoles cuando empecé a pensar en que quizás no debía dejarlo. Simplemente había ido demasiado lejos, el trabajo, la familia, la anemia, los entrenos a mediodía, el viaje, el sueño... Así que aquí estoy, tomando tardiferón y foli12, como las preñás, durmiendo como una marmota, follando poco, trabajando lo justo, y entrenando como un cabrón, ¿para qué?, para pasaros a todos los que pueda por la piedra en Antella, cuando, reventados por los 40ºC que nos esperan en la carrera a pie, sepáis lo que es ir a más de 6'/km después de 5 horas de carrera, con el cabrón del mazo diciéndoos que que coño estáis haciendo en ese infierno, claro que, por lo menos, esta vez no os tendré que soltar este rollo, ya que estaréis todos allí, si os atrevéis, claro. Qui no vullga pols, que no vaje a l'era. Cándida